Сочельник. Вечерняя служба.
Как воск с опаленной свечи,
На сердце великая нужда -
Стояние это в ночи.
Как будто внутри меня рана
От выстрела или ножа.
Раздвинулись стены у храма.
И рвется, и плачет душа.
Рождается тайной великой
Великая в мире любовь.
Жаль только младенцев избитых,
Невинно пролитую кровь.
- Постой! Что без ада нет рая?!!!
- Ну, что ты сейчас говоришь!
Любовь не конфетка какая.
Не в розовом цвете Париж.
Любовь – это та же разлука.
Любовь – это жизнь и борьба.
Ни горе, ни счастье, ни мука.
Мне мать говорила – судьба.
Младенцы – великая жертва,
Чтоб нам простакам объяснить –
У Бога не может быть первых.
И сколько – неважно прожить.
И как смоковницу сухую
Садовник обрежет шутя,
Цветок и травинку какую
Любовь заберет, приходя.
Любовь не сопливые споры –
И кто из нас царь? Кто холоп?
Любовь – это лошадь под шпоры.
Смертельный и быстрый галоп.
Дуэли, шарфы, аксельбанты
Сейчас заслоняют канву.
А бьющие время куранты
Полки повели под Москву.
- Услышал? И голос затихший
Знаменьем меня окрестил.
У стенки стоял я притихший,
И думал – а сам я любил?
Что я для любви этой сделал.
Для Бога, для веры в добре.
И с чем обессилившим телом
Я лягу на смертном одре.
***
Добро не бесформенный студень.
Не розовый дамский наряд,
В котором мы выйдем и будем
Жалеть и любить всех подряд.
Все так же стремительно время.
Все так же крутится земля…
И Пушкин не зря на дуэли
Смертельно был ранен. Не зря!
7 янв. 24 г.