Он шёл вперёд, была тверда земля,
в глазах решимость и в груди отвага.
Далёк был путь, опасный как змея,
но в жилах кровь играла словно брага.
Его манил таинственной закат.
Заветный луч в пути добыть мечтая,
он шёл за ним, не повернув назад,
когда навстречу вышла волчья стая.
Он бился насмерть, не жалея сил,
и кулаки сбивал о волчьи пасти.
Закат его сознание пленил
и увлекал сквозь годы и ненастья.
Однажды он, устав, замедлил шаг,
и вдалеке, за горизонт исчезнув,
закат погас, на землю рухнул мрак,
как будто бы она сорвалась в бездну.
Тогда, объятый чёрной тишиной,
он проклял путь, и крик его истошный
заглох во мраке порванной струной...
Но время шло, и первый луч восточный
великой силой света оживил
за ним кусочек неба, под которым
не мертвецами из своих могил —
рождёнными — деревья, реки, горы
являлись в мир, где путник зрил рассвет.
Рождалась жизнь и вместе с ней свобода!
Не к этому ли шёл он столько лет
дорогою на запад от восхода.