А в моём окне
так иконны клёны.
Образы в огне
золотом творённым.
А вкруг образов
заварили кашу…
Скроюсь, на засов
темперой, левкасом.
И как ПВО
все стволы у клёнов,
бликом провело
от чертей и дронов
прямо по стеклу —
значит будет тихо.
На моём веку
всем хватило лиха.
Ликом бы спастись —
Спас Нерукотворный.
Но орут: “Окстись,
опадают клёны!”
Думали, теперь
и светлей, просторней.
Трын-трава в огне,
вороны да корни.
Всё горит один
лист, не хочет падать —
из мирских руин
длань простёрта Спаса.
6.I.2024