Бела моя страница,
перо - ни тпру, ни ну…
Мучительно молчится
в безмыслия плену.
Сейчас бы мудреца мне,
да слово из ларца,
но я лишь к созерцанью
способна, как овца.
Метелит снег летучий,
кружит веретеном,
под ним зерно поштучно
землёй обретено -
созреет, из половы
уйдёт на хлеб в помол.
Вот так бы зрело слово,
ведомое умом,
единственно возможное,
от штампа спасено.
… пуста строка -
не всхожее
всучили мне зерно!