а утро цветет абрикосовой ранней зарей,
белеет снегами сквозь темные контуры ночи,
и небо упало на землю холодной волной,
врачуя кого-то,
бредущего вдаль вдоль обочин.
и этот никто, разгоняющий дней воронье,
покажется жалким на фоне сплошных магистралей.
и кто-то другой, обнимая руками цевье,
в прицеле увидит кружения снега мистралем,
увидит мишень, долгожданную встречу с собой,
рассвет тишины под скучающим инеем небом,
и пуля, расставшись с безумной о лете мечтой,
настигнет бредущего хлопьями алого снега.
и кто-то, упав, соскользнет в междумирье цветов,
где небо как холст, ну а солнце всего лишь планета.
где снег под ногами окажется в сердце свинцом
упавшего в зиму, любившего лето,
поэта.