Всё суета сует, быть может, зря,
в неявном блике проходившей жизни,
но страшно, страшно потерять тебя -
исчезну навсегда под звуки тризны.
Твой шум одежды, шелестящий звук,
в прошедшей памяти мой слух ласкает,
ведь это шорох тайный, без наук,
который искажения не знает.
Уйду ли я, конечно же, уйду,
и на земле мой след покроет пылью,
не будет это на мою беду,
а станет всё простой ненастной былью.
Пусть будет так, быть может, это прах,
наверно тот, что нас совсем не знает,
конечно тот, что вызывает страх,
наверняка, по жизни нас терзает.
Пускай его всё это наяву,
пускай, что время путь мой измеряет,
и финишную ткёт мою канву,
пускай его - душа не принимает.
Я не хочу иметь ненужные слова,
которые из горла мог исторгнуть,
которых не потерпит голова,
а сердце внутрь упрятала, как в морге.
Не надо мне ни чувств, ни дежавю,
зачем мне то, что было всё когда то,
не сохранить ведь молодость свою -
и грех большой, и затворились врата.
Похмелье возраста витает над душой,
клубок желаний ставит виноватым,
пора мой друг, ты слишком стал большой,
так в жизни всё, гремят, гремят раскаты.