Мы Советского рода и племени,
по могилам разбросаны войнами,
причесались Афганом по темени,
не насытились вешними росами.
Воевали мы там, куда посланы
были Родиною в бреду,
все двухсотые неопознаны,
и "тюльпаны" несли цинк беду.
Сколько мальчиков испепелила
та война среди вечных гор,
и Святая Дева молила,
гремел колокол всех на сбор.
И глазел народ на потери,
задохнувшись в удушье, в бреду,
открывались могильные двери
и глотали народа беду.
Только Матери сердцем знали,
что напрасно уходит их сын,
и январской пургой завывали,
их глаза превращались в стынь.
Стекленели навечно чувства,
уходила эпоха в строю,
кто погиб, тот не скажет:"Паскудство",
разрывались в горах за свою
синеокую, светлую Родину,
их пославшую за хребты,
расцвела по весне смородина,
но её не попробовал ты.
Там, наверно, в раю другие
расцветают молча сады,
среди них--наши все молодые,
улетевшие в рай от беды.
8 января 2024 г.