Стает лёд, с покатой крыши
снег сползёт и рухнет у крыльца.
Слышу я, и ты, наверно, слышишь
хриплый голос раннего скворца.
Поспешил, поторопился, рано
прилетел - едва пошло тепло,
небеса пока что оловянны,
а снегов с избытком намело.
Вот и я поторопился тоже,
вышел спозаранку на тепло,
а оно, как будто настороже,
тут же без следа и утекло,
и остались только снега груда
у крыльца да хриплый крик скворца,
и стихи, что сходят ниоткуда
всё равно, как их ни отрицай...