Над Тарханами тихо-тихо.
Небо синее, листьев медь.
Не пришло ему здесь родиться,
Не случилось и умереть.
Вот он сам: молодой и вечный,
В черный камень одет, сидит.
Путь свободы – он скоротечный.
Знал ли? – Нет! Или делал вид…
Только слышно, как в вечер дивный
Средь желтеющих нив, лесов
Откликается грустно, длинно
Эхо лермонтовских стихов.
Дух поэта, его величье,
Нескончаемая печаль
И октябрь, месяц медных листьев, –
Здесь, в Тарханах, нашли причал.