Как будто гуашь с акварелью,
Как будто бы штрих сквозь года,
Как будто прочерчено мелом,
Чтоб рваность души передать,
И, словно абстракция словом,
Без рифмы сложились стихи...
То брызги растерзанной крови
Рисуют кривые кругИ...
И их не упрятать под снегом,
Они просочатся сквозь лёд,
Оставшись следами навеки,
Которые жизнь не сотрёт...
Забыть невозможно про это,
Про это нельзя забывать...
А рифма - она же без цвета,
В ней только простые слова,
Которые где-то не кстати,
Которыми можно сквозь век...
И мысли до боли зажаты
В недетской седой голове
Про то, как гуашь с акварелью,
Про жёсткость штриха сквозь года,
Про грань, что прочерчена мелом,
Чтоб рваность души передать.