Блуждание в Стихире весьма
заразно,
О чем же пишут люди,
да все о разном.
На месте первом всегда
любовь,
Сведет с ума и будоражит
кровь.
Морковь к ней приплетет
народ честной,
О том позднее как-нибудь,
весной.
Поэтов, непременно, вводит
в раж
Кругомлежащий замечательный
пейзаж,
Здесь фигурируют березы,
клены,
К ним листья, желтые или
зеленые.
Стихов про зиму насчитала
тыщу восемь,
Хотя до этого писали все
про осень.
Есть басни о воробьях-
синицах,
О львах, медведях, и даже
львицах,
Котами разными Стихира
кИшит,
Само собой, о кошках тоже
пишут.
Хандра вселенская кого-то
гложет,
Оттуда выбраться никак
не может,
Все подвергая острой
критике,
Есть много, подвизаются
в политике,
Про тридевятое стихи есть
царство,
Рецепты в рифму на еду,
лекарство.
О старости грядущей стихов
не счесть,
Горячих шашлыках и бане
тоже есть.
Шедевров хватит о рыбалке
и охоте,
Но, не нашла ни строчки
о РАБОТЕ.
"Отправлюсь я на службу еще
до света",
Кому захочется писать
про ЭТО.
И клонит в сон, в душе
раздрай,
А мысли все про
Первомай.
Мужская часть надула
губы,
Им надо бриться и чистить
зубы,
Лень покидать уютные
халаты,
Докисли в холодильнике
салаты,
Чуть за порог и скулы все
свело,
Еще машину снегом
замело,
Передвигается по улице
народ,
Кто в теплый офис, а кто
и на завод.
Прогрохотал трамвай уже
три раза,
И не заводится никак авто,
зараза.
Ну, наконец-то, вроде,
рассвело,
В календаре уже девятое
число,
Пронесся переулком пес
поджарый,
Год новый трансформируется
в старый.