Притихший парк, унылые беседки.
Пустые дни под снежной пеленой.
Как тут, чернея, скрещивались ветки,
кичась своей графичной простотой.
Как тут, в весенних пестрых вернисажах,
мы восхищались солнечным дождём.
Какие безмятежные пейзажи
цвели в холсте задумчивом твоём.
Я любовалась кисточкой летящей,
твоей спокойной доброю рукой
и нашим бесконечным настоящим,
и, только чуть, уверенной, собой.
Какая даль, какие дни и годы
прошли с поры, в которой та весна.
Какие разливались непогоды
на жизнь и смерть. Когда б ты только знал...
Пейзаж почти забыт и неприкаян.
В пустые дни смотрю я из окна
из своего заснеженного края.
А ты остался там. И там весна.