Это будут рассказы, строкой уходящие в лету,
О прошедшем не так уж давно, но уже повидавшем,
Промелькнувшем, как песня, с законченным ярким куплетом.
Это будет любовь, поседевшая в каждом.
Это будет канва по бескрайнему полю из маков
В виде белых ромашек с крутой, как желток, сердцевиной
На поплиновой юбке – красивой от охов и ахов.
Это будет победа и великая радость безвинно наивных.