Затуплено перо, чернильница пуста,
И сказка для Пьеро написана не будет!
Нет места для неё в эскизах серых будней,
И автор от чудес, наверное, устал...
Сокрыты январём от любопытных глаз
В бреду календарей завьюженные тени,
Подарки Бога Ра – иллюзии, бесценны,
И россыпь грустных звёзд - в ладонях напоказ...
На «ДО» и «МОЖЕТ БЫТЬ» кто вечность поделил?
В молитвах о весне ждёт смерти снег вчерашний,
Вдруг станет чьё-то «ВСЁ» совсем уже неважным,
Но кто-то даст перо и подольёт чернил...