…Читали Голсуорси и молчали,
портвейн разжижил кровь —
опали вены.
Рабы немой разрухи и печали —
мы к смерти привыкали постепенно.
Форсайты мимо шли, плевали в душу,
а мы им вслед стонали от бессилья.
Покой душевный был давно порушен,
но мы терпели всё…
и всё сносили.
И каждый был, как муха, неприкаян,
когда меж стёкол, подыхая, бьётся.
И каждому в сердца враставший камень
дышать мешал…
Но воля остаётся
в момент, когда ни силы нет, ни ружей,
когда клыками в шее — Запад дикий.
И больше ни гражданский, ни хорунжий,
лишь чётные к ногам кладут гвоздики.
И возвышались мрачные заборы,
свисали руки виноградной плетью,
пока повсюду щёлкали затворы
опричников сурового столетья.
Судьба на пальцах наши дни считает,
даруя шанс с презренными бороться,
пока трибун своих не покидают
в верхах номенклатурные уродцы.
© 2024, Терентьев В. Ю.