Скупая слеза часового гурмана,
Затейливой кляксой с пера графомана,
Легла на мерцающий лист.
Шестая палата полна часоманов,
Их мозг беспокойный клубится туманом,
А лист так невинен и чист…
Люшеру не снились такие фантазмы,
Болезнь часовая рождает миазмы,
Которых не в силах постичь,
Обычный, нормальный, простой обыватель,
Как здравого смысла прямой обладатель,
Не сможет понять эту дичь.
Но мы то другие, и нам всё понятно,
Хотя излагаем мы мысли невнятно,
Логичен их пламенный ход.
Сверкают часы красотой и харизмой.
И нас не проймёшь отрезвляющей клизмой,
Сквозь тернии рвёмся вперёд.
Мы пишем им оды, посты и обзоры,
И в войнах священных кипят наши споры,
Нас здравым умом не понять.
Нам доводы здравого смысла не важны,
На старые грабли упорно, отважно,
Ступаем опять и опять.