Они входят в транспорт
яркими пятнами света, они крутая,
живая волна.
Они,
кто зайцами, кто с билетом.
Они продолжение наше,
наша страна.
Им – идти дальше,
они проходят насквозь,
как сквозь арку,
нас иногда не видя.
Чаще вместе,
а иногда – врозь,
влюбленно мучаясь и ненавидя.
И так хочется им побольше отдать,
чтоб не мелькнули мимо крылом,
умчавшись
в свои,
что были нашими,
города
из нашей пенсионерской чащи.
Пусть им шарф на шею и капюшон,
ветра без острых камней навстречу.
Так бы с песочком своим впереди и прошёл,
только чтоб не был замечен.
А за окном очень громкая нынче война.
Молишься,
чтобы не вдребезги окна.
Вздрагивает от взрывов земля,
страна.
Чтоб жизнь от крови промокла.
Так мешают дожить,
дописать
это смешное напутствие детям.
Новый год и новые "чудеса".
Столько рьяных врагов на свете...
***
Пишешь – ну вроде ещё жив.
Пишешь – ну вроде ещё есть.
Крылатые преодолевают этажи.
А тебе – по ступеням лезть.
Одышка. Мечтаешь, как прежде, дышать.
Но лёгкость и ночью уже не снится.
Идёшь, никуда уже не спеша,
а мимо трепещут крылами птицы.
А ты им манну из горсти своей –
мнишь себя благодетелем, Богом.
И просишь память: приди, обогрей
и доведи без потерь до порога.
А если не станет вдруг – холмик в кустах
пустого погоста. Придут ли гости?
Всё высыплешь птицам – ладонь пуста.
О бесполезности – лишнее просто.
Пусть хлопают крылья – иди, корми,
зёрна на снег оглушительно белый.
Накопленное, надуманное верни –
а что ты ещё умеешь делать?