К 155-летию со дня рождения классика русской литературы Ивана Бунина
Закружила снежна канитель,
Белым снегом убраны дома.
Ты ушла в январскую метель,
О судьбе не ведая сама.
Только ей и вовсе нипочём
Ни слеза, ни горькая молва.
Над тоски серебряным ручьём
Ночь теней сомкнула рукава.
Не её ли в детстве ты звала
За окном в морозной зимней мгле,
И когда единственной была,
Самой близкой сердцу на земле?
11 января 2024 г