никого, говоришь, не убило, то, что сделало нас сильней?
леденящей зимы кадило курит ладан хмельных ночей.
никого в этом мертвом парке, кто уверен в своей мечте,
мне сегодня под снегом жарко.
задыхаюсь в его огне.
белым шумом гудят березы, разрывая шаблон зимы,
в голове заплутали грезы.
и разруха.
а сны немы,
в них убитых давно не вижу, да и сильных.
темным темно.
в подреберье стреляет грыжа, или все же пьянит вино -
в мертвом парке заря, как выстрел, щелкнет пуля мороза в лоб.
помню, в детстве медведи гризли превращались зимой в сугроб.
я же выжил.
ты прав, дружище, все, что делает нас сильней
убивает бомжей и нищих в перестрелке последних дней.