Фрак твой не чёрен, напротив - бел.
Скальпель в руке твоей, как смычок.
Я - твоя скрипка. Ты, старичок,
Нынче маэстро в моей судьбе.
Время не стрейч, для чего тянул?
Сможешь Вивальди? Чуть-чуть, едва?
Но - аккуратно. Свяжи струну,
Ту, что уже до тебя порвал.
Чую - нащупал, тяни давай!
Острым смычком прикоснись, смелей.
Этой струне не слышны слова.
Этой - другое бы на земле!
Звук непрестанен, многоголос,
Скрипка поёт. Остриём води.
Тонкая боль от её волос,
Звонкая поступь её в груди.
Верю, прозрею, но что тогда?
Зрячему тоже не всё равно.
Время отсчитывает года,
Время волшебно звучит струной.
Всё. С временами и год прошёл.
В памяти яма. Черней земли.
Помню мелодию, хорошо.
Шьёшь по живому? Давай, коли!
Фрак твой не столь безупречно бел.
Кляксы исчезнут - концерт с утра.
За мастерство поклонюсь тебе,
Скрипке по нраву твоя игра.