этот холод не спрятать в устав изнутри
их фальшивый покой не нарушить
тени бывших людей обнимают живых
и хоронят их тёплые души
они мертвые...в их небеса не смотри
вороньё цепким облаком кружит
они строят ковчег для волков 3й Рим
и никто кроме слуг им не нужен
им не нужен закон чтоб брезгливо входить
в акварель чьей-то жизни беспечной
чтоб плеснуть черноты и подёргать за нить
поиграть напоказ в человечность
это живопись Брайля, слепая резьба
по растоптанным судьбам с размахом
это - чистая ненависть...право раба
это - мёртвопись болью и страхом
и неважно как много в белилах свинца
холст сравняется графикой жёсткой
черно-белая мёртвопись слуг без лица
трафаретно замажет извёсткой
в новостях нет известий о завтрашнем дне
завтра прошлое будет иное...
жадно мертвой водой дышат рыбы на дне
захлебнувшись водою живою
торопливо на грязь заливают бетон
крысоловы так борются с крысами
грозен мёртвый язык почерневших икон
это - мёртвопись - времени исповедь...