Поэт не пишет,
Он живёт словами,
Которые когда-то пережил.
Он на бумагу не слова раняет,
А болью которую терпим.
Поэт ранимый, и не слишком,
Но в нём всегда, болит душа.
Поэт, всегда всё видит,
Не замечая в этом мире, лишь себя.
Он видит вас, всех на красках,
И в черно-белом, жизнь, , одна.
Поэт всегда страдает,
И в небе, лишь его стезя...