Сколь бы я ни желал чужеземных диковин,
Мой резиновый каменный ветреный город,
Не на шутку столичен, слегка подмосковен,
Он, как будто смеясь, сыплет снег мне за ворот,
Цепко держит меня за оторванный хлястик
В рубчик демисезонного полупальтишка,
Словно я ещё не мизантроп и схоластик,
А обычный с окраин московских мальчишка.
Даже летом теперь дни прошедших короче,
И от планов на год ни малейшего прока,
Как в те долгие-долгие зимние ночи,
Что кончались к началу второго урока.
Память, словно фрагменты античных мозаик,
Скупо дарит детали былого соседства.
Ах, как тему раскрыл бы я, будь я прозаик, –
Без иронии скажем – счастливого детства.
Но так зыбко и смутно оно́, время о́но,
Между прочими скрывшееся временами,
Как и я посреди своего пантеона,
Что ни год прирастающего именами.
7 августа 2023,
Малаховка