Часы пробьют прощальный свой набат,
И год еще один утонет в Лете…
Эмоций нет, и чувства не спешат,
Раскрыться в этом каверзном «сонете».
Быть может, это «взрослость» так пришла,
Отметилась не первой сединою,
- Надежда где-то в сердце умерла!
И больше хочешь солнца и покоя…
А вера в сказки, в были из веков,
Где зло всегда повержено, в итоге,
Осталась, может, в образе стихов,
Которые пишу, сейчас, в тревоге.
Хотелось бы вернуться, хоть на миг,
В те будние мгновенья, что не ценим,
Но жизнь у нас, увы, не черновик!
И прошлое мы боле не изменим!
Не сядем, вместе, за большим столом,
Который мать накрыла в день рожденья,
Друзей не примет больше детства дом,
А раньше уставал от приглашений…
Покинули уж кто-то этот мир,
Но в памяти они теперь навеки!
А те, кто красовались как кумир,
Влачатся, будто, жалкие калеки.
Где искренность? Ее почти и нет!
Душа грубеет, видимо, с морщиной,
Чем больше проживаешь тяжких лет,
Тем ложь сильней становится вакциной.
Наверно этот «морок» - кризис лет,
И хочется пожить, когда под сорок,
С собой могу я быть на тет-а-тет,
И правду рассказать без оговорок!