Рёв самолёта, хоть уши зажми,
Слух не обманешь, нет фальши -
Он не пассажирский, не до Перми,
Не до Камчатки, не дальше.
Рядом, всего-то ладонь протяни
Через залив, что под боком.
Молча крестом самолёт осени,
Вновь уповая на Бога
И на ушедших за нас воевать,
Дома оставив надежды.
Сколько же слёз матерям проливать,
Мало ли пролили прежде?
Разве притупилась память людей,
Не вопиют наши плиты
И имена, что у вечных огней?
Кем-то те дни позабыты…