Обретая в росчерке пера
взгляд, влюблённый в небо до безумия,
переходит новая игра
в фазу ожиданья полнолуния.
Словно на сандаловой столешнице,
доску присобачив под углом,
обратив своё вниманье на прелестницу,
замер Волк в броске очередном.
Смертный бой, иль трепет влажных тел
бесконтрольностью сосуды наполняет,
мчащуюся прочь по руслам вен,
путая сознанье, окрыляет...
Волк лишь на мгновенье отступил,
принципы свои, не вдруг, нарушив,
вспомнил, что однажды посулил
стать для дамы сердца самым лучшим...
КСД