Я плюнул монитору в харю.
В его светящуюся рожу.
За то, что этот мерзкий парень
(на телик чуточку похожий)
Застыл опять передо мною...
Как пред Иваром Сивка-бурка.
Как лист сухой, перед травою.
Как с "алябастром" штукатурка.
Я так и так в ём "мышкой" тыкал...
За хвост её мышиный дёргал.
Гад, не выходит из затыка...
А мне писать сейчас припёрло.
Придётся снова, по-старинке,
Достать перо, налить чернила.
Царапать вам по берестинке...
Оно, конешно, сердцу мило,
Но нафига же я компьютер
Купил за уймищу деньжищ?
"Висит", холера, без купютер...
Хоть стоит, гад, десятки тыщ.
И как, тогда, мне гениально
Для всех, для вас стихи писать?
Оно, быть может, вам - нормально.
А я хочу его послать...
Далёка-далеко, ребята.
Куда и сам я не ходил.
И, даже может, - грубым матом.
А чё завис опять, дебил?
Я плюнул монитору в рожу.
Со мной так поступать нельзя.
Я вот писать присел... и что же?
Облом... облом... увы, друзья.