А у меня другая страна,
Не белой костью, голубой кровью,
Я лягу под Парижем,
А там где был рожден.
Луга стали газоном,
Дома, чьи крыши
Намного выше,
Чем царственный балкон.
И ты идёшь,
Человек из прошлого,
Открой страницы книг
И ты поймёшь,
Что прошлое на шаг тебя впереди.
Твой взгляд в сетях интернета,
Ты видишь грязь,
Что была с тобой незаметной
И теперь на дрожжах раздора,
Перекрыла не тропы - проспекты.
Страна и странный человек,
Нам литература выдавала,
Преждевременно рождённых,
То по бумаге бисер букв.
А тут живые,
От кроссовок до сапог одетые,
Со своим цветом глаз,
Со своим в сердце взглядом.
И среди историков,
Что в будущее не смотрят,
Картины твоего времени,
Словно не кистью писаны,
А рамой повёрнутой к власти.
Знамёна красные времён
Ивана 4 Василия 3,
Как и серпастый и молоткастый,
Злым роком из страны выставлены.
А у меня
В кармане ...
Запазухой ...
Не думай о плохом.