Покойный дядя говорил,
Что мир завистлив и обидчив.
Но слов поток вкривь уха лил,
Хоть тыщу прочитай мне притчей.
Мне до людей все ж дело есть:
Когда им больно, дух к ним мчится.
Без похвальбы: как есть, так есть.
Помочь, а после - испариться.
Нет дела больше до миров,
Внутри их ребер тесно сжатых.
Свой собственный - едва готов..
А мой ли он? Откуда взятый..?
Чужие жизни, проза, вещи?
Не мельтешите - умоляю!
Обиды, зависть - слабых клЕщи.
Совсем в другое дух впиваю.
А время тикает. Увы!
Рожденья смысл не разгадала.
Миллиарды слов во тьму сказала,
Стоптала сотни миль травы.
Зачем жила? Зачем пылала?
Умру - узнаю. Хлопну в лоб.
Но и другого не познала:
Как зависть душу тянет в гроб.