Мигает лампа на столе ночном.
Готовятся стихов моих премьеры.
И мир ночной прищурился в окно
сквозь щели незадернутой портьеры.
И всё неутешительней прогнозы,
всё горше вижу я свою строку.
Пусть жизнь моя составлена из прозы.
Зато душа принадлежит стиху.
И рифме, и метафоре, и смыслу
его, стиха. И мыслей долгих плену.
Снежинки на стекле холодном виснут,
капризно и неясно во вселенной.
И ветрено, и холодно, и снежно.
Зиме метели шлёт в судьбу упрямо.
И белая простая неизбежность
вершится за оконной тёмной рамой.
Крепчает ночь, безлунно и сердито.
сознание до дна обострено.
Бежит строка, наивно и открыто,
в которой всё давно предрешено.