Как, всё же, детство в нас живёт…
В глуби, но держится так прочно…
Быть может у других не так,
Во мне живёт, уж это точно.
И даже не дано понять,
Что масла подлило в огонь, и кто насыпал в рану соль…
Когда проснувшись, хочется кричать,
И эта нестерпима боль…
Уже мне шесть десятков лет
Хочу простить, а силы нет…
Тебя я помнить не могу…
И образ твой не берегу…
Но, с детства он витал со мной.
Вот, ты, мертва, а он живой…
И, да, я не судья тебе,
Не знаю, что в твоей судьбе
Тебя заставило рожать,
Потом, чужим меня продать…
Спасибо, что меня ты не убила,
А родила, потом, отдав, забыла…
Никто не смог меня любить…
Так трудно нелюбимой жить…
Всегда твердили мне они:
- Сколько волка не корми…
- С детства, ты, пропащая,
Как мать твоя гулящая…
- Мы тебя вернуть хотели,
Но немного не успели…
- Зачем тебя кормила я,
Неблагодарная свинья…
- Ты, не нашенской крови,
Меня мамой не зови…
И мне себя не потерять,
Лишь книги помогали,
Помимо знаний, мне, они
Тогда надежду дали…
Свой мир в душе смогла создать…
Туда от жизни убежать…
Мне бы вас не вспоминать,
Нет у вас такого права…
Вы не достойны слова Мать…
мама Надя, мама Клава.
Так, что шли бы вы рядочком … «мамы».
Я ничья Недочка!
…Пускай все ангелы мои
Забыть вас помогают…
А, коль, я не смогу простить…
Пускай вас Бог прощает.