Спешат две стрелки на стене,
наматывая жизни нить...
В небытие отцветших дней,
откуда их не возвратить,
и не вернуть, как не желай -
всё в прошлом, канули они,
как ни проси, как ни мечтай,
туда, где счётчик обнулит,
когда настанет наш черёд,
ТОТ, кто за этим всем следит,
и вновь продолжит стрелок ход,
пусть наша оборвётся нить...
Какая в этом всём мораль
и нужно ли её искать?
Мы зёрна брошенные в паль,
нам не дано о смысле знать.
Мы, вызревая, отдаём
ядро плода, продолжив род,
и снова нить растёт мотком
под стрелок новый оборот.
Возможно даже те мотки
в громадном собраны лукне,
и жизнь создатель мастерски
на горнем, вышьет вновь, сукне.