И неуверенно, и робко,
и тихо, словно первый снег -
на чистый лист ложится строчка,
над ней "колдует" человек.
Он аккуратен с каждым словом -
не дай Господь поранить слог.
Тогда откуда капли крови
на белый капают листок?
Тот человек жизнь превращает
в свой поэтический архив.
Ему давно не нужно рая,
лишь прорастали бы стихи.
И расцветали буйным цветом
бутоны. Падали в тетрадь...
Когда случится стать поэтом -
я буду это понимать!