Как прощались, провожали,
Был ли скрип иль стон крыльца,
А потом как страстно ждали
Возвращения отца,
Ты не спрашивай, что толку,
Я не родилась ещё,
Позже вышла в свет, вдогонку,
Дочкой младшею – меньшой.
Я не помню, я не знала
Руки тёплые отца,
Их мне мама заменяла,
Это - помнить до конца.
Это горькое дрожанье
Маминых бескровных губ,
В них таилось ожиданье,
А рассказ был тих и скуп.
Я потом намного позже,
Поняла… и в горле ком,
Мой отец меня моложе!?
Я нашла могильный холм,
Не один, на сотни мили
От востока на закат:
Стелы, братские могилы,
Вечные огни горят.
Свежи алые гвоздики,
Фото - блеклый лик отца.
Боль сиротства - ужас дикий
Не изжита до конца.