Измельчал наш поэт, наверное:
Рад, как сытному калачу,
Чтоб его в кабаках с таверною —
Снисходительно по плечу...
Чтоб начальник — большой и средненький
Пригласил бы в шикарный зал,
И поэта бы профиль бледненький
Всенародно бы лобызал.
Пусть потом вытрет рот украдкою,
Но на людях окажет честь,
Пусть сегодня речами сладкими
Поливает обильно лесть.
Аплодировать будут зрители,
Будут грамота и цветы,
И автограф потом ценителям
Зарифмованной красоты...
Раз-другой засветился, выступил,
Там до мэтра — рукой подать,
В сливки общества тропку выстелил,
И спешат все вокруг — воздать...
И издания многотомные,
И в газетах его портрет,
Милых девушек взгляды томные
И заманчивый звон монет...
Мне ответят: "Да ж что плохого-то..?
Коль заслуженно — светит пусть.
Если может и если слово то
Лечит людям тоску и грусть."
Кто же спорит, когда заслуженно...
Только в этом как раз и соль:
Вот бывает — умишко суженный,
А газеты кричат — король.
В руки том "короля поэзии":
Не с душою стихи — с душком,
Режет рифма — как острым лезвием,
Бьют идеи пустым мешком.
Ни мыслишки своей — хоть маленькой,
Сплошь – трактовка чужих цитат,
Всё не к месту — как бал, да в валенках...
А из слов не стихи — салат.
"Короля" книга дверью хлопнула,
Я закрыл её в гневе... Зол.
И терпенье струною лопнуло:
Это как же..? Король-то — гол...
А его прочат миру в классики,
Дети учат его стихи...
Вместо Вечности людям — часики.
Я в смятении: Вы глухи?
Где Поэты — как гром и молния:
Что ни слово — в гранит, в века?
Где стихи, словно парус — полные,
А не домики из песка?
Время жалит, как море рифами...
Кто на плаху за каждый стих?
Кто спасает и лечит рифмами?
Не осталось теперь таких...
Нет Поэта в своём отечестве,
И в других, к сожаленью, нет...
Все сегодня ушли в купечество,
Нерентабелен рифмы свет.
Рвать рубаху — расходы лишние,
Не окупится эта роль,
Пятна крови рисуют вишнею...
И — пирует "нагой король".
Слышу голос: "Не всё потеряно.
И стихи, и Поэты есть.
Понимаешь, вот только временно
Как-то ближе не честь, а лесть..."
Есть Поэты, дела их — славные,
Только спину прогнуть... Уволь!
А сегодня быть гибким — главное,
Потому-то "нагой" — король.
Но по-прежнему рифма чистая
Жжёт глаголом и рвёт сердца,
И всё так же слова лучистые
Посещают в ночи творца.
Небо ночью сияет звёздами —
Это пишут они стихи,
Наполняют планету грёзами,
Отпевают за нас грехи.
Настоящая рифма — яркая,
Как прожектор горит в ночи.
"Короля" же творенье маркое
Дым пускает огнём свечи.
Вот поэтому — зал и публика,
И фанфары играют "Туш".
Просто, музыка, чай и бублики
Заглушают "нагую" чушь.
А стихи любят небо звёздное,
Пенье птиц и росу в траве,
Обязательно — сок берёзовый
И чтоб эхом в горах — ответ.
Не родятся стихи на площади,
В шумном зале не слышно их.
Неподкованной дикой лошадью
Бьёт копытом свободный стих.
И пока у творца желание
Лишь одно — написать, успеть,
Я, обрушив обет молчания,
Буду оду Поэту петь.
И Поэту сейчас — прижизненно
Поспешу я воздать. Воспеть!
Пусть шагает тропою книжною,
Книгам этим — звездой гореть!
Но пока самозванцы россыпью
Будут рифмы ронять на пол,
Не устану кричать над пропастью:
"Посмотрите, король-то — гол!"