Ты шёл январским одиноким снегом
По улицам печальным и пустым,
Отмеченным дешёвым, слабым веком,
Летел и таял, словно с яблонь дым.
Сменялись города, года и лица,
И женщины, прозрачны, как вода
Живая - в их глазах и на ресницах,
Которой не напиться никогда.
Лишь одиночество с тобой осталось
Сироткой бледной в кухне у окна.
Всё остальное отгорело и распалось,
Всё остальное - тьма и тишина.
Шагал ты ветерком по белу свету,
Летел, да отлетался навсегда,
Ведь быть поэтом настоящим - это
Не дар, а голосистая беда.