Как же хочется мне выть от боли,
От того, что происходит в мире.
От земли, пропитанною кровью,
С примесью могильной пыли.
Плачу я о людях, головы сложивших,
За идею ратную, жизнью расплатившись.
Не вернуть их боле, сколько слёз не лей ты.
На одре посмертном, смазанном елеем
Обрели покой свой...