Жизнь - тетрадка,
что мной разлинована,
и исписана вся,
строчки бед,
и какой-то
немыслимый бред,
чем окончится
всё - не секрет -
смерти клякса,
не может быть нового,
а мне жить бы, брат,
тысячу лет,
я - не плакса,
и, что уготовано,
всё приму,
но обратный билет
с удовольствием
взял бы у бога,
и пошёл бы
к рожденью назад,
как прекрасна
такая дорога,
есть тревога,
надежда, азарт
и внимательно
смотрят глаза,
слышит ухо
рождение слога,
и за словом
цепляется слово,
чтобы стих,
словно свитер,
связать...
Слёзы вытер,
готова основа,
снова можно
себя излагать
и стремиться
в минувшие лета,
но не хочет
господь помогать,
мне в былое
не даст он билета,
остаётся, то плакать,
то лгать,
жизнь моя, как вопрос
без ответа,
голос ветра,
пора убегать,
от судьбы нужно
спрятаться где-то
и, как доски,
слова не строгать...
Плачь, труба,
в ожиданьи рассвета
я грущу
и, как мяч,
вновь скакать
хочешь ты,
ошалевшее сердце,
как тревожна
ночная пора,
почему мне
весенне скерцо
не играют
во мраке ветра?
Жизнь - тетрадка,
идёт лихорадка
и пишу я
в открытой тетрадке
строчки радости,
зла и добра,
бог, скажи,
что всё будет
в порядке,
чем окончится
эта игра?
отредактировано
в 2024