Стихи так разрастаются,
а ты всё не идёшь,
сомнения вонзаются
мне в спину, словно нож,
и сразу начинаются
отчаянье, и ложь...
Звоню, не дозвонюсь я,
отчаялся уже,
во мне всё гулко-пусто,
и нет надежд в душе,
и было их не густо,
исчезли вообще...
Ко мне ты не при ходишь,
я зря пишу стихи,
меня ты за нос водишь,
дела мои плохи?