Пророчит рыхлой сыростью январь,
пушисто-белым облепило зеркала́,
и фонарей натруженную сталь
переплавляют в гул колокола́.
И невесомо вдаль летит стрела,
пренебрегая высью облаков,
и мимо пролетевшего орла,
туда, где светят стаи мотыльков.
Ещё одна душа летит стрелой,
навстречу свету, но свет её погас,
на мотыльковый утренний покой,
летит душа к бойцам в иконостас.
(посвящается русским воинам)