Правды не существует,
Это лишь отражение выбора,
Что приводит к безумству,
Оставляя сплошные линии,
Ты проносишь через себя год,
Отдаёшь безвозатно чувства,
Кажнется, всё исправимо,
Но нет, это снова безумство,
Ты делишь с кем-то кровать,
Делишь день пополам и еду,
Ты не можешь без кого-то спать,
И боишься услышать: "-Уйду",
А потом не знаешь как быть,
Ты уходишь, как все вокруг,
Ты хочешь верить и жить,
Но смотришь опять в пустоту,
Ты хочешь услышать: "-Люблю"
По-настоящему и без пауз,
Однако всё тянет ко дну,
Оставляя лишь жалость,
А люди перестают сражаться,
Оставляют тебя позади,
Есть вера, что всё прекращается,
Но боль всегда на шаг впереди...