Вот старуха на перекрестье дорог.
Проворачивает себя вокруг своей оси.
Поворот, рондат, колесо, кувырок, плевок.
И вопит так,
Хоть святых выноси.
Картофелируй в собрании бледных, мой друг.
Круг разомкнулся, сомкнулся в овал, а не в круг.
А в руке у нас
То ли пальмовая ветвь, то ли праща.
И мы бежим, этой хyzнею враща.
Ты был востребован -
Гадал на пропажу скота.
И скот нашелся,
Вон он, в эфире и с пеной у рта:
Дескать, "мы лучшие, с нами Гог и Магог".
Что ни вы****ок, то очередной демагог.
Даже те из них, кто в силе и в праве крепок сердцем был,
Перешли в погреба земляные,
А Яков все скрыл.
И не видно лиц, а виден ряд рыл.
Эй, святых выноси,
И, смотри, чтобы никого не забыл.
А старуха все воет, кружась на одной ноге.
Песню не разобрать,
Ничего не расслышишь в такой пурге.
Наша орфанография, закутанная в тряпитель,
Продвигается медленно сквозь снега и метель.
Да кусок бы резины мне.
Да квадратную, черную чашу "Бельдыева мощь".
Гулливерову ярость,
Расчётливость Савонаролы.
Я, преодолев
Черной мухой веселые смолы,
Начал бы диагональный,
Сердца протыкающий дождь.