И комья подлой лжи, и сонмище бездушных
не смогут застить строк его упрямый свет.
На свете - холод, зной и толпы равнодушных.
Но есть и те, кому писал стихи Поэт.
Он был понятен им, иным же - недоступен
смысл слов его и звон неумолимых рифм.
Под этот звон грешить и подличать - преступно.
Лишь можно встроить жизнь в их острый жесткий ритм.
И он не звал к себе. Стихи - удел немногих.
Их почерк так непрост, так неразборчив был.
Он выглядел не так. Он был излишне строгим.
Он говорил о нас. Он верил. Он любил.
Я вижу - он стоит в расхристанной рубашке,
звенят слова его, звонят над головой.
Давайте их споем. Давайте их расскажем.
Давайте их возьмем, как сущий хлеб. С собой.