Мысли тихо шептались в её голове,
Копошились, шуршали, как мыши в траве.
Ночь спустилась и вновь вдохновения ждёт.
А стихи не идут: от ворот - поворот.
И слова, что всегда под рукой находясь,
Будто сами свивались причудливо в вязь,
Разбежались и больше служить не хотят.
"Надоело до чёртиков!" - ей говорят.
Посиди-ка, подумай, грызя карандаш,
Поработай над рифмой, раскрой свой багаж.
Ты привыкла к тому, чтоб строка за строкой
По неведомой прихоти прыгала в строй.
А трудиться над строчкой - не твой вариант.
Ты считаешь, что всё заменяет талант?
Да, возможно, когда он действительно есть.
Ну, а если всё это гордыня и спесь?
Да и ты ли сама управляла собой,
Или кто-то водил твоей глупой рукой?
Ты уж лучше материи эти не тронь...
И летят со стихами тетрадки в огонь.