Я в обществе мертвых поэтов
Усопших в расчерканных клетках
Не знающих сколько и где мы
Блуждающих в мыслях об этом
В желании чаще влекомые
Проснуться в другом назначении
От этого стонут виски.
Цветные прошли времена,
И серебряный месяц заплыл
Златые не лязгают цепи
Предназначенное стало другим.
Оттого , что в отчете пустое
Оттого , что забыли живое
Измеряют лишь пулей длины
Все в отчете всегда весомей
Если путь у свинцовой короче ступни
Погоняют вельможи друг друга взашей
Вы пишите все то же как-будто и мы
Разбираемся в смысле поэмы «где мы?»
Этих точно не спросим - они немы
Эт в отчете опять опечатка
Тех кто сгинул назвали немы
Веет с проседью старое племя
Они целями видят других
Чтоб не лязгали правдой глаголов они
Сдружат старые мысли
за новые были для тех кто немы
Мне не жалко ничуть не строчки
Расписался я будто спросонок
Умирающий почерк не новый
Поиграть со свинцом ведь можно
Коль он короток там где и мы.
Как же время меняет почерк…