Я бы стал художником изящным
И ходил бы в бархатном берете,
Говорил бы: не найдём – обрящем,
Рассуждая менторски о цвете.
Отходя на три-четыре шага,
Поводя спиною, глаз прищуря,
Утешал бы друга: «Бедолага!
Надо свет писать без абажура…»
Навестив Марсель, коптильню устриц,
На Монмартр вернулся б спозаранок
И навербовал бы полк натурщиц
Из прекрасных юных парижанок.
И любимый до безумья всеми,
В каждую немножечко влюблённый,
Посетил бы все моря и земли,
Не забыв ольху, дубы и клёны.
Так бы жил безоблачно и сладко,
Озорно, размашисто и шумно,
И лизала б руку мне лошадка,
И меня ждала бы в бухте шхуна.
Разбирая с тюбиками ящик,
Всякий день встречал бы я приветом…
Я бы стал художником изящным,
Если б не был букою-поэтом.