в сумраке заоконном
нетопыри и совы,
как обжигает слово,
я уже вряд ли вспомню,
мне уже вряд ли выйти
из разворотов книжных,
князь мой немного мышкин,
больше же папа фиттих,
вышедший наудачу
за осторожным словом,
временем поцелован
в сердце моих чудачеств.