Я застыну изваяньем между небылью и былью,
Мне, как водится, добавят не бывавшие черты,
Строк прозрачных откровенья диссертаций скроют пылью,
Изукрасив измышленьем соискателей шварты.
И не важно, что писала, чем жила на самом деле,
Искромсают в плагиате, запятыми исказив,
Всё смешав аморфной кучей, словно боль обвалов в селе,
И растает бледной тенью каждый бьющийся мотив.
В биографию припишут песни трав, камней, русалок,
Ситуации чужие, смех иллюзий, встреч фантом,
Игнорируя надменно сотни маленьких шпаргалок…
Ну да ладно, так ведь странно сожалеть нам о потом.