«И летели над миром письма,
Словно белые мотыльки».
Лю
Я твои не читаю письма,
Ты мои. А зачем читать?
Если письма – такие мысли –
В них дыханье свечи у рта.
Не дыши! Пусть полягут пеплом,
Я попробую пережить,
Нежных роз лепестками – белых,
Память встречи былой кружит.
А теперь здесь до окон снега
И Крещенские холода.
«Я с тобою пол жизни не был,
Чувства выпитого вода.
Хочешь выпьем вина забвенья,
Загостившись… на посошок?»
Чувств решённое уравненье –
Было, было… и не прошло».
На свечу засмотрелись ангелы,
Им, безгрешным, и невдомёк –
Перекрасить нас, грешных, набело.
В письмах старых, в кривлянье строк
Горько теплится: «дорогая…»
Пеплом стынет: «тебя люблю…»*
Месяц ночь распорол рогами,
И бессонницу с неба льют.
Наливай... до зари – пол жизни,
Здесь и время искажено,
Электронные – в пепел, письма,
Догорели... ты знаешь, но
Этот пепел похож на бабочек,
На мгновенье от них тепло.
Хочешь, вышлю на счастье парочку?
Вот и славно, и отлегло...
*Строчки Людмилы Клёновой.