Её я принял не за ту...
Сам написал портрет, и что же?
На нём похожа на мечту
Была она и всех дороже.
В своей прекрасна простоте.
Сроднился я душою с нею.
Но жизнь - не краски на холсте,
Я понял это чуть позднее...
Когда же образ твой и ты
Настолько разными явились,
То все нелепые мечты
О камень истины разбились.
Теперь меня не искусит
Она не в слове и не в жесте.
Но всё ж портрет её висит,
В моей душе на видном месте...